灰白的硝烟弥漫开来，遮蔽了操场上所有汉子的眼睛，刺痛着鼻腔。几股浓烟如同垂死的蛇，缓慢地在春日微凉空气里挣扎飘散。

陈默站在校场缺了角的阅兵台上。阅兵台是用砍下的老树段勉强夯平的，边缘还带着湿泥和树皮的毛茬。他半边身子倚着冰凉的泥石台，目光穿过渐渐消散的烟障，投向远处。

远方。西北方向山峦起伏的褶皱尽头，隐约出现了一道极其细微的、不同于晨雾的颜色。

淡青色。

如同新碾出的靛青染料点进了凝固的灰白雾气里。缓慢地向上延伸、扭曲，勾勒出细细的一缕竖痕。

风从那个方向灌过来，带着早春枯草的腥气，并无烟硝之味。但那道青痕固执地钉在群山之上，在死寂的天幕下如同一道渐渐显现的疤痕。

不是寻常的炊烟。

是烽火。

无声的死寂蔓延开。

王墩子的吼骂似乎瞬间被这遥远的青色吞噬。

周围的风车嗡鸣、铁匠铺锤打、连远处牲口棚老驴不安的响鼻……都模糊成了背景音。

只有那道青色狼烟。

隔着数十里山川。

沉默地燃烧。

一丝极冷的寒意，顺着他背靠泥石台的脊骨缝爬上来。

就在这寂静之中。

他袖中的手动了。

指节触碰到深藏的某物。

冰冷。

沉重。

如同蛰伏深渊的巨兽之心。

他极其缓慢地抬起右手。沾着泥点的手指捻住袖袋深处一角略硬的皮质边缘，微微用力抽出。

半个手掌大小。