他伸手摸了摸，指尖能感受到青砖的粗糙质感，仿佛还能摸到当年傅沉舟刻字时的用力。

“那时候，你一定很恨我吧。”傅沉舟的声音低沉了些，带着一丝愧疚。

江逾朝收回手，抬头看他：“恨过。看到这些字，心里像被针扎一样。”他顿了顿，笑了笑，“但现在不了。”

傅沉舟看着他，眼里充满了感激和温柔。

他知道，江逾朝能说出这句话，付出了多少，放下了多少。

走到路的中间，江逾朝忽然停下脚步，低头看着脚下的一块砖，沉默了片刻，抬头问傅沉舟：“后悔刻这些吗？”

傅沉舟愣了一下，随即摇了摇头，弯腰捡起一片落在砖上的银杏叶。

叶子金黄，边缘有些卷曲，像一只小小的蝴蝶。

“不后悔。”他说，声音很坚定，“它们像我们的感情，刻的时候很疼，现在却成了风景。”

他把落叶轻轻放在那块刻字早已模糊的砖上，正好遮住了“云栖”两个字的残迹，真的像一只振翅欲飞的蝴蝶。

江逾朝看着那片叶子，又看看傅沉舟，心里忽然变得很柔软。

他想起当年第一次走这条路时的复杂心情，想起傅沉舟站在路的尽头，紧张又期待地看着他的样子，想起那些辗转难眠的夜晚，和后来慢慢融化的心。

是啊，疼过，怨过，但最终，都沉淀成了现在的平静和温暖。

傅沉舟直起身，正好对上江逾朝的目光。

两人离得很近，能清晰地看到彼此眼里的自己。

风轻轻吹过，掀起江逾朝额前的碎发，傅沉舟下意识地伸手，想帮他拂开。