孝陵的风雪还未停，朱雄英的灵柩已押送回宫。

乾清宫内，烛火摇曳，映着朱元璋苍老而扭曲的脸。

他枯坐在龙椅上，面前摊着那封从朱雄英手中攥紧的书信，墨迹早已被血渍晕染，字字泣血。

“皇爷爷，孙儿并非怨您，只是这身子骨不争气，终究成了您的累赘。储位之事，孙儿不争了，只盼您日后想起孙儿，能记得御花园里您肩头的风，病床前您未合的眼……”

老皇帝的指腹一遍遍摩挲着信纸，粗糙的掌心将脆弱的纸张磨出毛边。

殿内死寂，只有烛花偶尔爆开的轻响，像极了那日朱雄英咳在雪地上的闷声。

总管太监捧着参汤跪在地上，膝盖早已麻木，却不敢发出半点声响。

三日前还在为朱允熥批奏折的帝王，此刻眼中再无半分清明。

他忽然抓起案上的玉玺，狠狠砸在地上，青白玉玺应声碎裂，如同他此刻的心。

“都是咱的错！是咱逼死了他！”嘶吼撞在宫墙上，反弹回来，化作更沉的死寂。

消息传到东宫，常氏抱着朱雄英的遗物昏厥过去。

朱文正立在灵堂外，雪花落满他的肩头，结成薄薄一层冰。

他看着灵堂内那盏摇曳的长明灯，想起朱雄英八岁时在演武场摔倒，却咬着牙不肯哭，只抬头冲他笑：“伯父，我将来要像父亲一样，做能文能武的储君。”

那时的阳光落在孩子脸上，比今日的雪光暖得多。

深夜，朱元璋屏退众人，单独留下朱文正。

乾清宫的暖炉烧得正旺，却驱不散两人间的寒意。

老皇帝指着墙上的江山社稷图，声音沙哑：“文正，你看这朱家江山，如今该交给谁？”