“你昨天没回答我。”他声音低下去，“如果我真的回来了，你会躲吗？”

风卷着雨星扫过脸，凉。

我没躲开他的目光：“我在这儿。”

三个字，轻得几乎被雨声盖过，可他明显震了一下。

他盯着我看，眼神一点点沉下去，像要把我说的每个字都刻进心里。然后，他伸手，抓住了我的手。

不是碰，不是试，是抓。

五指用力扣住，掌心滚烫，指节发紧，像是怕我下一秒就消失。我的手被他攥得生疼，可我没挣。

雨越下越大，铁皮棚开始漏水，水滴从边缘滑落，砸在旁边的塑料筐里，发出空洞的回响。我们谁都没动。

他的拇指慢慢摩挲过我的指背，动作很轻，却带着一种说不出的熟悉感，像做过千百遍。我忽然想起那张照片，2018年夏天，校门口的冰淇淋，风吹起我的裙角，有人站在我身后，笑了一声。

那时我回头，没看清脸。

可现在，这个人握着我的手，像在接上断掉的线。

“你记得吗？”他忽然问。

“记得什么？”

“那个夏天。”他声音哑了，“你吃冰淇淋，我站在你后面。你回头，差点撞到我。”

我心跳漏了一拍。

“你说‘对不起’，我接过来咬了一口。”他闭了闭眼，“甜的，是草莓味。”

我猛地抽手。

他没松。

“不可能。”我声音发抖，“你不可能记得。那是我高中……我前男友的事。”

“我不是他。”他睁眼，目光直直刺过来，“我是谁我不知道，但我知道，那天风很大，你穿的是蓝白裙子，左肩有根头发缠着，你抬手去撩，我伸手帮你拿下来。”

我整个人僵住。

那根头发，没人提过。连我自己都忘了。

“你还问我，要不要一起走。”他声音低得像耳语，“我说好。可后来你不见了，我一直在找。”

“你胡说……你根本不可能——”

“我不是在编。”他打断我，“这些事，不是我想出来的。它们一直在我脑子里，像梦，又不像。每次看见你，就多一点。”

我摇头，想站起来，他却顺势往前一倾，另一只手撑在我身侧，把我困在角落。雨水顺着他额前的发往下流，滴在防水布上，洇出一圈深色。

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“苏晚。”他叫我的名字，第一次这么完整地叫，不是“晚晚”，不是“你”，是“苏晚”。

像确认，也像唤醒。