陈三槐的手还停在门框上，指尖的金丝微微发烫。巷子里的驴车已经不见了，纸马驮着那个像汤映红又不是汤映红的幻影走远了，铃声停得干脆，连回音都没留下。

他收回手，掌心那撮带金丝的糨糊被攥成了团，黏在皮肤上揭不下来，像是长进了纹路里。

屋里，林守拙瘫坐在地，嘴皮子一直在动，声音低得几乎听不清：“我只是想让他们体面些……死都死了，谁还记得他们长什么样？穿得破、烧得少，投胎都排后头去……我扎个亮的红包，让他们脸上有光，怎么就成了罪过？”

陈三槐没理他。他走到桌边，从怀里摸出铜钱袋，哗啦一声倒在桌上。铜钱滚了几圈，停稳了，他习惯性用指甲盖磕了下桌角，开始数。

左眼盯着清单，右眼却突然抽了一下。

不是痛，是胀，像有东西在眼眶里膨胀，撑得骨头发酸。他眨了眨眼，视线模糊了一瞬，再看清时，屋里变了。

满屋子漂浮着脸。

一张张半透明的脸，全都长得一样——圆脸，细眉，薄唇，眼角微微下垂，带着三分慈悲七分麻木。那是孟婆的脸。

它们贴在纸人头顶，趴在招魂幡上，甚至嵌进墙壁裂缝里，密密麻麻，无声无息地盯着他。

他猛地闭上右眼，左眼还能看见正常世界。可只要一睁，那些脸就回来了，越来越多，层层叠叠，像一层洗不掉的滤镜。

“操。”他低声骂了一句，抬手抹了把右眼，指腹湿了。

血。

不是很多，就一滴，顺着颧骨滑下来，在下巴处凝住。

他撕了块道袍补丁胡乱缠上，布料刚贴上去，血又渗了出来，染成一小片暗红。

门外传来急促的脚步声，不是轻飘飘的鬼步，是实打实踩在青石板上的重响。门被一把推开，撞在墙上弹回来，差点砸到林守拙。

汤映红站在门口。

她穿着常来的那件暗红短褂，头发却乱了，几缕贴在汗湿的额头上。她喘得厉害，胸口起伏，可最吓人的是她身上的味道。

前一秒还是淡淡的桂花香，下一秒就变成腐臭，像搁了半个月的肉汤混着烂菜叶，熏得人反胃。

“你来了。”她盯着陈三槐，眼神有点散，“我就知道你会在这儿。”

“你这味儿不对。”陈三槐往后退了半步，“谁动了你的汤？”

汤映红没回答，而是从怀里抽出一本账册，甩在桌上。封面写着“原料出入流水”，边角已经被水渍泡皱。

“三个月前，有人往我的原料库里掺了灰。”她说，“不是普通的纸灰，是那种发光红包烧完后的残渣。我查了，那批汤煮出来，喝过的魂全被标记为‘数据异常’，卡在中转站出不去。”

陈三槐翻开账本，快速扫过条目。烧纸记录、进货时间、投胎批次，一条条对下来，时间点全对上了。