画面继续播放。

两个婴儿被分别放入培养舱。一个被送往普通家庭，另一个进入封闭机构。

字幕浮现：“创作者需在自由环境中成长，情感体需在绝对控制下训练。”

“所以……”江离低声说，“你们不是姐妹，是同一个人拆开的两半？”

林清歌没回答。她盯着屏幕，手指慢慢攥紧。

下一帧是母亲的手写日志扫描件。

“他们以为植入‘原始旋律种子’就能控制创作，但他们忘了——种子会发芽，但长成什么树，由风决定。”

林清歌忽然往前走了一步。

投影切换到最后一页。

“九歌计划终极目标：通过高情感密度作品，引发全球听众脑波同步，实现集体意识操控。”

下面附着一段音频文件，标题是：“林素秋最终留言”。

她伸手点了播放。

母亲的声音出来了，很轻，像是怕被人听见。

“清歌，如果你听到这个，说明你已经走到这一步了。别信他们给你的记忆，你的每一首歌、每一个字，都不是程序的结果。痛是真的，想写也是真的。”

林清歌的指尖在颤抖。

“可我是被设计出来的。”她低声说，“我的创作冲动，是芯片种下的。”

江离突然抓住她手腕：“那你现在想撕稿本，是程序让你停吗？”

她愣住。

她刚才确实想把稿本撕了。

不是因为愤怒，是因为害怕——怕自己写的每一个字，都是别人安排好的台词。

“可我现在不想撕了。”她慢慢说。

江离松开手：“那就够了。”

陆深已经黑进系统底层，正在拷贝数据。他的额头渗着汗，电路纹路在皮肤下泛红，像是烧起来了。

“还有三分钟。”他说，“再不走，警报会引来自毁协议的前置锁。”

小主，

林清歌没动。她走到控制台前，把金属书签从卫衣口袋里掏出来。书签边缘还沾着保温杯上的灰，她把它插进数据接口。

“全部拷走。”她说，“包括日志、实验记录、九歌的运行逻辑。”

“你打算怎么办？”江离问。

“让他们听见。”她说，“我的歌，不是用来控制人的。是让人知道自己还能哭、还能笑、还能反抗的。”

投影忽然闪烁了一下。