就在他准备转身离开，让这幅阴森的名画独自待在黑暗里时，他的目光无意间扫过年轻贵族身下那片深褐色的、象征死亡阴影的土地。

那里，就在贵族扭曲的脚踝旁边，在几块不起眼的碎石缝隙里，似乎……多了一点什么。

不是画作原本的细节。那是一个符号。

极其微小，颜色接近泥土，若非射灯的角度恰好照亮那片区域，几乎无法察觉。

一个由几个扭曲的点和线组成的几何图案。

丹尼尔的瞳孔骤然收缩。

他认得这个！这绝非文艺复兴时期的笔触！这是……

古老的玛雅数字！

而且，那个符号所代表的数字，像一根冰冷的针，狠狠刺入他的脑海——

37。

公寓的寂静被急促而克制的敲门声打破。

“先生？彼得罗夫医生到了。”管家的声音透过厚重的橡木门传来。

丹尼尔猛地回过神，才发现自己竟一直死死盯着画布上那个小小的“37”，后背的衬衫已被冷汗浸透。

他深吸一口气，压下胸腔里翻涌的冰冷惊悸，哑声道：“让他进来。”

私人医生彼得罗夫提着医疗箱走进来，敏锐地捕捉到了雇主脸上尚未褪尽的苍白和眼底深藏的疲惫。

“丹尼尔·阿列克谢耶维奇。”

他放下箱子，语气带着职业性的关切。

“您的气色……比上次更差了。我们不能再拖了。”

丹尼尔沉默地走到落地窗前，背对着医生，俯瞰着窗外莫斯科河两岸璀璨却冰冷的灯火。

河面倒映着城市的浮光，像一条流淌着液态黄金的冰冷缎带。

他解开昂贵的衬衫袖口，将手臂伸向医生，动作带着一种近乎自毁的决绝。

“那就现在，彼得罗夫。把结果告诉我。”

彼得罗夫熟练地抽取血液样本，动作精准而迅速。

他一边操作，一边低声汇报着初步观察：

“持续低热，体重异常下降，夜间盗汗严重……这些都指向……”

他顿了顿，似乎斟酌着用词。

“某种消耗性的病理过程。具体的，需要等这份血样和上周影像结果的综合分析。”

等待结果的几分钟，漫长得像一个世纪。

房间里只剩下医疗器械轻微的碰撞声和两人压抑的呼吸。

丹尼尔的目光再次不受控制地投向那幅《死亡之舞》，死死盯着那个角落的“37”。

冰冷的数字仿佛在画布上蠕动、放大，带着不祥的诅咒气息。

终于，彼得罗夫口袋里的加密通讯器震动了一下。

他迅速查看屏幕，脸色瞬间变得比窗外的雪还要白。