“喂，张超？我，王翼…啊不，XX。问你个人，胡帆，还记得吗？当时帮我的那个大哥…”

“胡帆？呃…有点印象…名字是熟…但长什么样来着？真记不清了…”

“徐超？是我。胡帆，当时帮我打马超的那个…”

“胡帆？哦…好像是有这么个人…别的…真没印象了…”

“王强…”

“赵明…”

一个，两个…三个…大多数回应是茫然的“记不清”、“好像有”、“印象模糊”…直到第七个电话，打给一个叫李博的初中同学，电话那头传来带着酒气的、大大咧咧的声音：

“胡帆？操！怎么不记得！帆哥啊！咱们以前总跟在他屁股后头，后来不是听你说他出事了，人没了？唉，可惜了…”

这声音如同黑暗中的一道微弱烛火！我激动得差点跳起来，对着手机语无伦次：“对！对！就是他！李博！你记得！你记得他！太好了！”

挂掉电话，我像虚脱般靠住冰冷的墙壁，大口喘着气，额头全是冷汗，对着师父急切地说：“师父！有人记得！我同学李博记得他！真真切切记得！不是我的幻觉！”

师父听完，脸上那极度的惊骇并未散去，反而沉淀为一种更深沉、更凝重的困惑。他缓缓坐回藤椅，枯瘦的手指无意识地敲打着斑驳的扶手，发出空洞的笃笃声。昏黄的灯光在他脸上投下深深浅浅的阴影，显得他整个人都笼罩在一层难以言喻的迷雾里。

“有人记得…却又有人遗忘…”他低声自语，像是在咀嚼着某种悖论，“卜算无效，命格虚无…生辰八字如同指向空无的坐标…”他抬起眼，那深邃的目光仿佛穿透了我，望向某个不可知的维度深处，带着一种近乎悲悯的沉重，“玄安…这只有两种可能。”

他顿了顿，每一个字都像冰凌砸落：

“要么，是你记错了他的生辰八字，错得离谱，错到了另一个‘人’根本不可能存在的维度上。”

“要么…”他的声音陡然压低，带着一种令人毛骨悚然的寒意，“…他这个人，他的‘命’，根本就不属于我们这个世界。”

记错生辰八字？胡帆的生日？那串刻在我心尖上的数字？我怎么可能记错！那些一起吹灭的生日蜡烛，那张印着他照片和生日的薄薄身份证，甚至他户口本上那一页，我都曾无比清晰地看过！每一个数字都像烙印，深深刻在记忆的磐石上！

“不可能错！师傅！我敢用命担保！”我嘶声喊道，声音在死寂的房间里显得格外凄厉。

师傅沉默地看着我，那目光仿佛穿透了我的皮囊，看到了我灵魂深处那不容置疑的确信。他没有再争辩，只是疲惫地、几不可察地摇了摇头，发出一声悠长而沉重的叹息，如同秋风吹过荒芜的古冢。

“回去吧。”他摆摆手，闭上了眼睛，仿佛耗尽了所有力气，“此事…太过诡谲。容为师…再想想。”

我失魂落魄地离开了那间充满线香和旧书气息的别院。城市的夜风依旧冰冷，霓虹依旧闪烁，车流依旧喧嚣。可这一切，在我眼中都蒙上了一层诡异的、不真实的灰翳。我像个游魂，飘荡在熟悉的街道上，周围的喧嚣仿佛隔着厚重的玻璃，模糊而遥远。

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推开家门，客厅里亮着温暖的灯光。母亲正坐在沙发上看电视，手里正在拿着核桃。听到声响，她抬起头，脸上带着惯常的温和笑意：“回来啦？吃饭没？锅里还给你留着…”

“妈！”我打断她，声音干涩，几步冲到她面前，像抓住最后一根浮木，“你还记得胡帆吗？我那个…朋友

母亲被我急切的样子弄得一愣，放下手里的毛线针，仔细想了想，脸上露出恍然的神情：“记得！胡帆啊，你之前不是说他上学的时候帮了你很多吗？就是经常骑摩托的那个最后去了京城你不是说他人已经……

我的心像是被一只冰冷的手攥紧，又猛地松开。母亲记得！她记得胡帆！记得我之前说给母亲的事情还记得胡帆之前最