顾昭的指尖抵在铜牌背面那行小字上，像是被烫到般猛地缩回。

月光透过云层漏下来，在"昭昭"二字上投下银边——这是师父独有的称呼，他从小到大只在师父的药罐旁、修复室的台灯下听过，带着陈皮的苦香和老檀木的暖。

"林前辈？"他转身看向祭坛角落，方才还在的身影已彻底消失，只剩风卷着几片枯叶掠过青石板。

远处苏绾的脚步声更近了，他却顾不上回应，攥紧铜牌的手青筋微凸——师父失踪前最后一次修复的是半块残玉，那玉上的裂痕与他此刻心口的疼竟重叠在一起。

"他没走。"玄圭使的声音从灵契深处传来，原本虚淡的身影在顾昭肩头凝出半张脸，"灵契共鸣未断，他还在这祭坛附近。"

顾昭猛地抬头。

月光下，祭坛东侧的老槐树后闪过一道白影——是白袍客！

他的衣摆被夜风吹得猎猎作响，可那道狰狞的刀疤正以肉眼可见的速度变淡，露出底下年轻许多的面容。

"林远山。"顾昭一步跨上青石板，灵力顺着指尖漫开，在两人之间织出幽蓝的光网，"您当年在南海渔村替老妇人修复碎瓷的事，还记得吗？

那只缺了嘴的青花碗，您修了十七天，说要让它'能再盛十七年的热粥'。"

白袍客的脚步顿住。

他缓缓转身，月光照亮他发红的眼尾："南海......渔村？"喉结滚动的声音在寂静里格外清晰，"我记得海腥味......还有个小女孩拽我衣角，说阿婆的碗碎了，夜里会漏风......"

"您用金漆补了碗口的裂痕，像给它镶了道金边。"顾昭往前走，光网随着他的动作延展，"老妇人说那不是补丁，是碗的新眉骨。

您当时笑了，说古物修的从来不是壳子，是人心。"