塔门闭合的瞬间，顾昭耳中嗡鸣。

黑暗里那盏青铜雁足灯的幽蓝火光突然暴涨三寸，在墙面投下晃动的影，那些他修复过的古物——商周兽面纹鼎的残缺兽首、宋元青花瓶补上的冰裂纹、还有半块残玉修复时补上的螭龙尾——竟顺着墙纹游弋起来，像被注入了活气的墨线。

“修己之心，复他人之愿。”机械音混着青铜摩擦的钝响，从头顶的藻井渗下来。

顾昭喉间发紧，怀里的残玉烫得几乎要灼伤皮肤，他刚要抬步，眼前骤黑。

再睁眼时，鼻尖先涌进熟悉的檀木香。

他站在一间狭小的修复室里。

旧木桌边角包着铜皮，上面摆着竹制的刻刀、小楷笔，还有半块没上完釉的陶片——这是师父失踪前的修复室，是他十二岁被捡回来后，睡在藤编躺椅上看师父修东西的地方。

“你真以为自己配得上‘活文物修复师’之名？”

冷硬的嗓音从身后劈来。

顾昭转身，看见穿靛青对襟衫的老人站在博古架前，指尖敲着那尊他刚入门时修复的汉代陶狗。

老人鬓角的白发比记忆中更密，眉峰皱成刀刻的痕：“三年前你守着我咳血，连半块止血的玉扳指都找不着；现在你进天衡塔，也不过是重蹈覆辙——你救不了任何人。”

顾昭的指尖微微发颤。

三年前那个暴雨夜突然涌进脑海：师父倒在漏雨的屋檐下，血把青石板染成暗褐，他翻遍所有抽屉，只找到半盒干了的金漆。