王审知转向玄明：“这些孩子中，有神童吗？”

玄明没有说话。

“没有。”王审知替她回答，“至少目前没有发现过目不忘、一点即透的天才。他们只是普通的孩子——有的聪明些，有的迟钝些，有的手巧，有的笨拙。”

他把画卷轻轻放下。

“三年前，这些孩子里的大多数都活不到今天。”他说，“战乱、饥荒、疫病，随便哪一样都能要了他们的命。”

“现在他们能活。不但能活，还能吃饱穿暖，能读书识字，能学门手艺，能在学堂里听郑公讲‘己所不欲勿施于人’。”

他看着玄明：“这不是因为他们天赋异禀，是因为技术落到了他们身边——犁头更好用了，粮食打得更多；织机更快了，棉布做得更便宜；消毒剂普及了，产后发热不再要命。”

“普通的孩子，用上普通的技术，过上普通的日子。”他说，“这就是幽州敢走的路。”

风停了。

玄明站在原地，银灰色的衣袍第一次垂下不动。她看着那幅画，看着画上那些普通的、模糊的、甚至看不清五官的小小身影。

很久，她开口。

“三百七十代弟子，”她说，“每一代都是万里挑一的天才。玄机阁教他们天工之理、星算之术、格物之道。他们中最聪慧者，二十岁就能造出飞行百丈的机械鸢；最鲁钝者，三十岁也能掌握星髓石的全部应用。”

她顿了顿。

“但没有一个，”她说，“想过把犁头做得让七十三岁的老翁也能日耕一亩半。”

亭中寂静。

远处，小山丘上隐约传来一声极轻的惊呼——那是苏砚从望远镜里看到这一幕，忍不住发出的声音。

玄明偏过头，朝那个方向看了一眼。

只是一眼。然后她收回目光，重新看向王审知。

“第三个问题，”她说，“你可知玄机阁为何愿意赴这场约？”

王审知看着她。

“六百年前，”玄明说，“玄机子在此地记录天外流光坠落时，曾在笔记末尾写过一句话。”

她一字一顿，背出那句话：

“技术可以高远，但根必须扎在土里。”

郑珏浑身一震。

“这话……”他的声音发涩，“这是丞相三年前说的。”

“也是玄机子六百年前说的。”玄明平静道，“你们走的路不同，说出的话却一字不差。”

她看着王审知。

“玄机阁等了六百年，等的不是另一个模仿者、追随者、崇拜者。”

她顿了顿。

“等的是一个同行者。”

（所以情人节，你的同行者是否在身边呢）