太阳一点点沉入海平面，天边的金红色渐渐变成深紫，最后融入墨蓝的夜色。

星星一颗颗亮起来，海上的“电台”信号也彻底消失了。

大家意犹未尽地站起身，拍拍屁股上的沙子，说说笑笑地往回走。

虽然没听清什么，可每个人脸上都带着一种满足的神情，仿佛刚参加完一场重要的聚会。

“吴海，”

林心萍边走边问，

“你们每天都能‘听’到东西吗？”

“哪能啊！”

吴海挠挠头，

“十次里有五六次，啥也听不见，全是杂音。可那也得来坐着，万一下次就听见了呢？而且吧，就算听不见，大家坐在这儿，看看海，看看天，聊聊自己猜听到了啥，也挺有意思。比一个人在屋里憋着强。”

回到宿舍，林心萍点亮煤油灯。

昏黄的光晕下，她拿出硬皮本，想把“海螺电台”记下来。

可笔尖悬在纸上，半天没落下。

她觉得，用文字很难写出那种感觉……

那种在无垠的大海上，一群年轻人用尽全力去捕捉虚无缥缈的信号，只为听见一点“人间烟火”的渴望和执着。

她索性放下笔，走到窗边。

窗外月色很好，海面泛着粼粼的银光，安静而神秘。

她想起戚何信里说，安儿要给她看开得最大的格桑花。

想起文鑫照片上那羞涩又幸福的笑。

也想起此刻，在千里之外的那个小院里，一家人应该也正围坐在一起，说着关于她的事吧？

思念像潮水，温柔地将她包围。

但这一次，不再只有离别的苦涩，还有一种奇异的温暖。

她的思念飞向北方。

而在这天涯海角，也有一群人，正用他们的方式，思念着、倾听着、向往着远方。

几天后，又到了补给的日子。

这次，林心萍除了寄出厚厚的家信和写好的稿子，还做了一件特别的事。

她找陈指导员商量，用岛上那台珍贵的短波收音机（在电池充足、天气极好的条件下），尝试录制一小段“永兴岛之声”。

“咱们不搞复杂的，”

林心萍说，

“就让战士们轮流来说几句话，唱几句歌，或者就简单报个平安。录下来，我寄回去，看能不能在咱们内地的电台上，找机会播一下。哪怕就几秒钟，也让守岛战士们的家里人，亲耳听听他们的声音，知道他们在这儿挺好的。”