骰盅在荷官手里转了一圈，落桌时发出一声闷响。苏逸盯着那双戴白手套的手，指节没有起伏，动作像是被线牵着的木偶。

他没急着下注，而是把刚赢来的灰石捏在掌心。石头表面冰凉，纹路刻得极细，一圈绕着一圈，越往中心越密。他闭了闭眼，体内窃运鼎纹微微一震，一股若有若无的牵引感从脚底传来——不是冲着他，是冲着那些输掉筹码的人。

每有人输，地面那块拼接石板就轻轻一吸，像有根看不见的管子在抽东西。抽的不是血，也不是力气，而是人身上最说不清道不明的那一部分：走运不走运，顺不顺当，甚至……寿命。

刚才那个年轻人，二十出头，眨眼工夫变成老头，不是吓的，是真被抽干了。

苏逸把灰石收进衣兜，指尖擦过胸口。那里有点发烫，但不是伤，是鼎纹在回应什么。他忽然笑了下：“好家伙，拿假鼎当赌具，你们这赌场是真敢玩。”

荷官没理他，只把骰子重新装进盅里，手腕一抖，三颗骰子撞出清脆声响。

“下注。”声音平得像广播。

周围人开始推筹码。有人押大，有人押小，脸上的表情跟墙皮一样——剥落了，只剩一层壳。没人欢呼，没人骂娘，连输光的人都只是低头站起来，默默往后门走。

苏逸看了眼主桌中央那块最大的灰石。它比别的大出一圈，摆在红丝绒垫子上，像个祭品。石面纹路更深，中心有个小凹槽，形状像钥匙孔。他记得地图上也有类似标记，养父用红笔圈过的几个点，都带这种结构。

“这玩意儿，怕是不止抽气运。”他心想，“更像是在攒东西。”

他掏出几张筹码，压在“大”上。不多，五百块。这一局他不为赢钱，只为看规律。

骰盅揭开，三点、四点、六点，总和十三，大。

赢了。

可就在他伸手去拿新筹码时，掌心那块灰石突然一颤，紧接着胸口掠过一丝空荡，像是呼吸停了半拍。很轻，几乎察觉不到，但他清楚——又被抽了。

“赢也抽，输多抽。”苏逸眯起眼，“合着不管输赢，都是饲料？”

他没动声色，反而又押了三局。每一局都仔细听着荷官摇骰的节奏，看手腕发力的角度。修车的时候他拆过上千个发动机，知道再精密的机器都有惯性，人的手也一样。

果然，这个荷官每次摇完骰子，落盅的方向总是偏左十五度，力度恒定。这意味着骰子重心会略微倾向某一面。连续三局，苏逸全押中。

第四局，他加大筹码，三千块全压上去。

“大。”他说。

荷官掀盅。

五、五、六，十六点，大。

赢。

这次抽离感更明显了些，像是有人隔着衣服轻轻掐了他一下。他不动声色地收回奖品——又一块灰石，稍大些，纹路略有不同。

“先生运气不错。”荷官终于开口，可那话不像夸奖，倒像在念设定好的台词。

苏逸笑了笑：“我这人从来不靠运气。”