一名年迈的老裁缝突然从通铺上滚下来，跪在地上，双手撕扯着自己的喉咙，用尽全身力气嘶吼：“我说的不是我！我说的不是我！”

他的喊声沙哑而绝望，紧接着，他猛地俯身，剧烈地呕吐起来。

药堂弟子急忙上前，却见他呕出的不是食物残渣，而是一团拳头大小、黏稠而富有弹性的黑絮，形状竟像一只扭曲的耳廓。

白桃闻讯赶来，她用火钳夹起那团黑絮，放入随身带来的小药釜中，以烈火焚烧。

一股难以言喻的腥臭味弥漫开来，黑絮在火焰中蜷曲、焦化。

待火焰熄灭，灰烬之中，竟留下一枚没有被烧毁的、指甲盖大小的微型铜簧。

白桃认得，那是民国初年，最早一批手摇式传声筒里的核心零件。

当晚，陆九宿在城中自己的一个安全点——一家不起眼的药铺后院。

他做了一个梦。

梦里，他站在津沽最高的钟楼顶端，脚下是黑压压的人群，成千上万的人仰着头，齐声呼喊着他的名字：“陆九！陆九！”

他低头俯视，心脏骤然缩紧。

下面每一张脸，都和他自己长得一模一样。

成千上万个“陆九”在呼喊他，可他们嘴唇开合间，吐出的却是白桃清冷的声音：“你该回来了。”

陆九猛地从梦中惊醒，冷汗湿透了衣背。

窗外月光如水，将窗纸映得透亮。

他心神不宁地坐起身，目光无意中扫过窗纸，瞳孔瞬间收缩。

窗纸上，赫然映着一个人的影子。

那影子就坐在他房里的书桌前，正低头写着什么。

最诡异的是，那影子的轮廓，分明就是他自己！

他悄然起身，双脚落地，没有发出一丝声响。

他死死盯着窗纸，随着他的移动，他在地上的影子也在移动。

但窗纸上那个伏案疾书的影子，却纹丝不动，仿佛是一个独立于他之外的存在。

一股巨大的恐惧攫住了他。

他一步步逼近书桌，每一步都像踩在自己的心跳上。

终于，他看清了。

那个背影，穿着一身早已被淘汰的军统旧制服，手中的毛笔在纸上游走，一行字迹即将完成：“致丙八统御部：目标已渗透，言路已通。”

最后一笔落下，墨迹未干。

那影子仿佛察觉到了他的存在，缓缓地，缓缓地回过头来。

月光透过窗纸，勾勒出那张“脸”的轮廓。

那上面没有眼睛，没有鼻子，没有眉毛，光滑一片。

唯有正中央，一张嘴，正在无声地、疯狂地开合着。

一夜之间，敌人的轮廓从未如此清晰，也从未如此诡异。

言语已成利刃，记忆化作囚笼。

白桃彻夜未眠，指尖的银针在烛火下泛着冷光。

她意识到，要对抗这种前所未有的“言毒”，或许不能再局限于“术”的层面。

必须回到源头，去寻找那最古老、最根本的“道”。