浴室里，张杰用冷水洗了把脸，盯着镜子里那个挂着黑眼圈的自己。

镜中人头发乱得像鸡窝，嘴角还挂着牙膏沫，这副尊容要去当职业杀手？

开什么国际玩笑。

楼下传来轮椅的声响。

约翰已经穿戴整齐，黑色战术裤，深灰棉T恤，右眼框上的纱布换成了更小的创可贴。

他面前的餐桌上摆着两杯黑咖啡和几个能量棒。

“吃了。”约翰头也不抬地说，“一会儿出发训练场，七点开门。”

张杰抓起能量棒咬了一口，差点把牙硌掉：“这玩意儿是水泥做的吗？”

“咀嚼有助于清醒。”约翰推着轮椅向车库移动，“车钥匙在桌上。”

车库门缓缓升起，张杰的下巴也跟着掉了下来。

车库里只有一辆老爷车，这个约翰的身份不符吧？

车库里是一辆 1969 款福特野马 Mach 1（Ford Mustang Boss 429）。

这辆车是他已故妻子海伦留给他的遗物之一，具有重要的情感价值。

约翰已经自己挪到了驾驶座，“上车。”

车子在晨雾中驶向郊区。

张杰啃着堪比砖头的能量棒，偷偷打量着约翰的侧脸。

男人的胡茬修剪得一丝不苟，眼下却带着淡淡的青色。

“你昨晚睡了吗？”张杰忍不住问。

约翰的手指在方向盘上敲了敲：“比你睡得差一点。”

“什么？”

“你睡得像头死猪。”

张杰决定闭嘴。

射击场比想象中要远。

当车子终于停在一栋不起眼的灰色建筑前时，太阳已经完全升起来了。

门口的招牌上简单写着“布鲁克林射击俱乐部”，但张杰注意到四周的摄像头数量多得离谱，围墙上还装着带刺的铁丝网。

“这是...”

“老朋友的产业。”约翰刷了下门禁卡，“地下三层是训练场。”

电梯下降的过程中，张杰的耳边只有电梯运行的嗡嗡作响的声音。

当电梯门再次打开时，他眼睛都睁大了。

眼前是一个足有足球场大小的射击场，各种靶位、障碍物、模拟场景一应俱全。

更震撼的是墙边的枪架，上面陈列着从古董级到最新型号的各种枪械，在灯光下泛着冷冽的金属光泽。

“卧槽...”张杰的词汇量突然变得无比贫乏。