约翰的黑色西装已经被血浸透成暗红色，但他依然站得笔直。

第七具尸体倒在他脚边，喉咙被整齐地切开，动脉喷出的血液在水泥地上喷洒出一副凌乱的画。

约翰低头看了看自己的袖口，还算干净的意大利定制面料上沾了几滴血，这让他皱了皱眉。

手机在口袋里震动，他掏出来时，指关节上的伤口还在渗血。

屏幕上‘MR.ZHANG’的名字在闪烁，他背后一个俄罗斯打手正拖着断腿挣扎的往门口爬，肠子拖在身后像条红色的围巾。

“约翰！”电话那头的声音罕见地失去了冷静。

约翰抬起1911，枪管还冒着硝烟。

1911

他没有立即回答，而是单手先确认了弹匣。

还剩四发。

“张杰......”约翰的声音低沉而沙哑，像是从地狱里挤出来的，“别掺和进来。：

“你他妈在哪？”

地下车库的监控屏幕上，三个热源正在移动。

约翰的目光锁定那个扛着霰弹枪的身影，计算着距离：28米，中间有两根承重柱，左侧有辆油箱漏油的奔驰。

“没时间。”

呯！

他挂断电话，从尸体上摸出两个弹匣。

马卡洛夫PM，9mm，弹匣容量8发。他掂了掂重量，确认都是满的。

马卡洛夫PM

不够。

武器架上的伯奈利M4在昏暗的灯光下泛着冷光。

伯奈利M4

约翰检查了弹仓，7发12号口径独头弹，足够把防弹车门轰成筛子。

他撕下衬衫下摆，缠在手掌的伤口上，打了个死结。

地下车库的灯光忽明忽暗，潮湿的空气中混合着机油、血腥和火药的味道。

约翰的定制皮鞋踩在血泊里，没有发出一点声音。

第一个目标躲在SUV后面，握着格洛克的手在发抖。

约翰能看到他脖子上的汗珠在监控器的红光下闪烁。

28米，无风，湿度65%，完美条件。

他从阴影中滑出，1911在空中划过一道漂亮的弧线。

两枪胸口。

砰！砰！

子弹穿透防弹衣的声响像是锤子砸在牛皮鼓上。

打手栽倒在轮胎旁，肋骨至少断了三根。

约翰缓步走近，枪管抵住对方眉心。

“告诉维戈，”他的声音平静，“我来了。”

砰！

头骨碎片和脑浆溅在车玻璃上，像幅后现代主义油画。

第二个目标更聪明。