白露的晨雾还没散，巷子里的石板路润得发亮，踩上去像踩着块浸了水的玉。思砚蹲在院门口，看着竹匾里的糯米，白花花的米粒上沾着细水珠，像撒了层碎钻。“要晾得半干才好酿酒，”苏晚用木勺翻动着糯米，指尖触到微凉的米粒，“你外婆总说‘白露酿酒，藏到过年才够醇’，这米得经了晨露的润，发酵时才肯吐真味。”

林砚在厨房洗刷陶瓮，粗陶的瓮身带着细密的冰裂纹，是母亲寄来的老物件。“这瓮装过你外婆年轻时酿的酒，”他用布蘸着热水擦瓮底，“她说‘老瓮透气，酒气跑不掉，反倒越藏越香’。”思砚踮脚往瓮里瞅，黑黢黢的瓮底映出他的小脸，他拍着瓮身说“要给外婆的酒唱首歌，让它快点变甜”。

来老先生的孙女挎着个竹篮过来，里面是她家刚收的酒曲，褐色的块状物裹着稻壳，散发着淡淡的霉香。“我爷爷说，白露的酒曲得用新收的稻壳做，”她把竹篮放在案台上，帮思砚把散落的糯米拢进竹匾，“我们的酒曲混着用，酿出来的酒又烈又绵。”

思砚立刻从竹匾里抓了把糯米递过去，两个孩子蹲在案台边，看苏晚把糯米倒进蒸屉。蒸汽腾起来时，裹着米香漫了满厨房，思砚的睫毛上沾了层细雾，像落了片小雪花。他指着蒸笼说“这雾气里有甜味，外婆肯定