夜来得快，冷风卷着废墟里的碎砖打旋。

白小刀蜷缩在焚经炉残骸旁，额头那道的血纹已淡得像块旧锈铁。

他怀里半卷《咸经》被揉得发皱，嘴里还在念叨：我只是不想让他再受苦......那年冬天，他把最后半块饼塞给我时，手冻得比冰还凉......

受苦？

阴恻恻的声音从头顶传来。

白小刀猛抬头，见凉亭鬼浮在半空，青焰在眼眶里跳动，昔日被他烧毁的亭檐木梁正从鬼身里渗出，你拆了我的亭，烧了我的梁，把他供上神坛受人跪，倒说自己是为他好？

白小刀踉跄着后退，撞在焦黑的炉壁上：你懂什么！

他本该是被供着的......

我懂。凉亭鬼一挥袖，青焰化作幻象——巷口的老槐树下，十二岁的谭浩蹲在雪地里，把最后半块芝麻饼塞进饿昏的白小刀嘴里。

少年鼻尖冻得通红，却笑得眼睛弯成月牙：能活着，比啥都强。

幻象里的谭浩抬头，似乎要穿过三百年的风雪看过来。

白小刀突然觉得喉头发哽，怀里的《咸经》地掉在地上。

他伸手去碰幻象里少年的衣角，指尖却穿过冷冽的空气，触到的只有自己脸上的湿意。

原来......他声音发颤，原来他从不要人跪。