林诗雅忽然动了。

她垂在身侧的手微微发颤，指尖在石阶上划出半道血痕——不是法术，是用指甲生生抠破的。

鲜血滴在谭浩脚边的木牌上，三百二十七盏魂灯同时亮起，那光像晨雾里的萤火，却带着灼人的温度。

“我们记得。”

声音从四面八方涌来。

最年长的大司祭突然捂住嘴，眼泪顺着皱纹往下淌：“阿娘……阿娘的手炉还在厢房梁上……”；管典籍的小神官跪在地上，额头抵着青石板：“是陈老头！当年我摔下悬崖，是他用背垫着我……”；连玄箴都听见了，有个奶声奶气的童音在他耳边喊：“玄哥哥，等等我！”——那是他五岁时走丢，在山涧边救他的哑女，他早以为她是被狼叼走了。

“砰！”玄箴的狼毫笔砸在卷宗上，墨迹晕开好大一团，像块流脓的疮。

他望着那些哭成泪人的同僚，忽然想起自己在《天宪玉册》上批注的“凡心易乱，神规永固”，此刻竟比墨迹还淡。

第二问来得有些踉跄。

“汝非神裔，无权援引古制。”玄箴的声音轻了些，像在问自己。

谭浩把草叶从左边嘴角换到右边，突然从袖中抽出半截破布。

布片边缘打着毛边，针脚歪歪扭扭，却在他掌心发出微光。

他轻轻一吹，那布片“刷”地展开，上面的血渍竟显露出一行古篆：“凡有信者，可叩冤鼓，代众生言。”

“守誓人血书？！”玄箴的法剑“当啷”落地。

他记得典籍里提过，守誓人以血为墨，以骨为笔，将上古约定缝进人间万物——破衣、断伞、泥像，甚至孩童的糖画。

可他从未想过，这些被神廷烧了九次的“邪物”，竟真的藏着活的契约。

谭浩把布片贴在铜鼓上，手掌拍了记。