“他们信的，早已不是谭浩。”林诗雅的声音从一旁茶摊传来。她身着月白道袍坐在竹凳上，袖中玉符已碎成齑粉，“他们只是想借‘神明’之名，行管辖之实。”谭浩抬眼，正撞上她清冷的目光——那眼神仿佛已看透香灰背后的算计，“你看那几个白胡子，昨日还在酒肆抱怨粮价太高，今日便披上了神官袍。”

话音未落，“九贤正殿”方向一道金光腾起。

谭浩眯眼望去，几个“神官”正围着一块青铜牌手舞足蹈，牌上歪歪扭扭刻着“九贤降旨：设监政会，统摄百务”。

他蹲上旁边的矮墙，从怀里摸出把瓜子嗑起来：“得，这是打算把我当成橡皮图章，他们来当握笔的人。”

当夜，暴雨倾盆。

谭浩没回猪棚，反而摸黑上了主峰。庙门未锁——毕竟是“神明”的地盘，谁会防范神明呢？

他踩着积水走进大殿，神坛上那尊鎏金神像手捧陶碗，竟与他喂猪的那只一模一样。

谭浩嗤笑一声，将怀里那只破陶碗“当啷”一声搁在神坛正中——正是三年前小芽芽抽到红签时，他亲手递出的那只。又从衣襟里摸出一张皱巴巴的纸，贴在神像胸口——那是他用断砖在废墟画下的第一版《便民站值班守则》，边角还留着火烧的痕迹。

他摸出火折子，在香案前蹲下身。贡品堆里有整鸡、米袋，还有叠得整齐的“监政会章程”。

“要烧了这庙？”林诗雅的声音从门口传来，带着雨水的湿凉。

谭浩抬头，见她抱剑立于雨中，发梢滴水，却未撑伞。

他咧嘴一笑，火折子“刺啦”一声点燃了贡品：“不，我这是在退房。”