你听。林砚望着松子去的方向，连感谢，都学会自己落地了。

乱葬岗的新草绿得扎眼。

阿九蹲在草丛里，铁铲地磕在块硬物上。

他扒开浮土，半块焦黑的石碑露出来，残角上字的笔画还能辨清。

他喊正在烧纸钱的老焚典，这碑...是不是...

老焚典走过来，蹲下身摸了摸碑上的焦痕：五十年前那场火，把医典烧了，把碑也烧了。

你娘说，是有人用命护着这些东西。

阿九没说话。

他从怀里摸出炭笔，轻轻补全字的残缺部分。

墨迹沿着焦痕爬，字终于完整了，可他又拿起铲子，一下下把字迹刮进风里。

老焚典没拦。

他从竹篮里取出坛新酿，拔开塞子，酒香混着草叶味漫开：你娘临终前说，那姑娘最恨的不是被烧，是被供在神坛上。他把酒坛递给阿九，烧了吧。

阿九接过酒坛，将焦碑投进火盆。

火焰腾起的刹那，灰烬突然打着旋儿飞起来，在半空凝成只蝶，扑棱着翅膀往极北去了。

他望着蝶影消失的方向，忽然笑了：她等的不是名字不朽，是名字...能自由成灰。

火盆里的余烬轻轻颤了颤。

曾被封印在乱葬岗地底的识痛阵，最后一丝微光，随着灰烬散进风里。

极北的老松树在月光下抖得更欢了。

树底下，三岁的小娃歪着脑袋坐在蒲团上。

小主，

他没像往常那样拽松针往嘴里塞，也没哭着要阿奶抱。

小眉毛皱了皱，又慢慢舒展开——他能感觉到，有缕暖融融的气在身体里转，像阿奶熬的热粥，从心口往四肢百骸淌。

松针上的露珠落进他手心。

小娃低头看了看，忽然咯咯笑起来，伸手去抓风里的光。

树后，白眉老巫医摸着胡须退了半步。

他看见小娃的指尖泛着淡金，像被谁轻轻点了下——可那不是他教的引气诀，也不是松树的荫护。

老巫医眯起眼。

他听见风里飘着句若有若无的笑，像极了当年那个蹲在药庐门槛上擦手的声音：我好了。

而在更北的地方，晨雾正漫过雪山。

有片光尘停在雪尖上，望着人间的灯火，轻轻叹了口气——不是叹息，是笑。

极北松涛在子夜突然弱了半分。

老巫医的草鞋尖刚蹭过松根，就听见树后传来清浅的吐纳声——像山涧冰泉漫过鹅卵石，不疾不徐，竟比他教了三年的引气诀还熨帖。

他佝偻着背绕过去，月光正漫过蒲团。

三岁小娃盘腿坐着，原先总攥着松针的小手摊在膝头，腕间那圈被松脂染黄的布带随着呼吸起伏。

最奇的是他周身，若有若无的青雾正顺着脊骨往上爬，在头顶三寸处凝成个极小的漩涡，像朵未开的莲。

老巫医的枯指按在自己腕间。

他能感觉到，小娃的呼吸声正往他血脉里钻，和着他的心跳，一下，两下，竟比他当年用百年松灵引气时还要合拍。小祖宗...他喉结动了动，蹲下来时膝盖发出脆响，你...你这是自个儿在调内息？

小娃忽然睁开眼。

瞳仁里映着松针筛落的月光，亮晶晶的：树说，我该试试。

老巫医的手猛地抖了抖。

他转身去摸松树——这棵他守了七十年的老松，树心处曾藏着殷璃留下的生息，从前他引气时，松灵会顺着指缝往小娃体内钻，此刻却只剩最本真的木气，温温的，像晒过日头的棉被。树...不送灵了？他哑着声问。

小娃歪头笑，伸手戳了戳老巫医的手背：树说它是邻居。