身后传来陶罐轻响。

他回头，父亲正递来一坛新酿，酒封上还沾着湿泥：你娘说，今年的酒曲子里掺了无名草。

他接过酒坛，仰头灌了一口。

辛辣的酒液滚进喉咙，却带着股清甜，像极了当年他偷尝殷璃配的解腻汤。

烧了吧。父亲指了指焦碑。

他没说话，将碑角扔进火盆。

火舌舔过焦木的刹那，灰烬突然腾起，在半空凝成只白蝶，翅尖沾着点金粉，扑棱棱往极北方向飞去。

她等的不是名字不朽。父亲望着蝶影，声音哑得像旧琴，是名字能自由成灰。

火光映在地上，曾被殷璃封印的识痛阵最后一道暗纹，正随着灰烬簌簌剥落，消失在风里。

极北的雪还没化尽。

老巫医裹着熊皮坐在树桩后，眯眼望着雪地里那个小身影。

七岁的小儿盘着腿坐在松树下，双手交叠在膝头。

他没像往常那样摸着松针入梦，而是闭着眼，睫毛上沾的雪粒正随着呼吸轻轻颤动。

老巫医盯着他起伏的胸口——那节奏不对，既不是孩童的急促，也不是修士的绵长，倒像是...

像是天地自己在呼吸。

老巫医的手按在腰间的骨笛上，笛声刚要溢出，又硬生生咽了回去。

他望着小儿头顶渐渐散出的白雾，那是内息运转到极致才会有的气晕。

可这孩子，连引气诀都没学全。

怪了。他嘀咕着，往手心哈了口热气，难道...?

风突然卷着雪粒子扑过来，迷了他的眼。

等再睁眼时，小儿已经站了起来，正拍着裤腿的雪往村里跑，嘴里还哼着走调的《听脉调》。

老巫医望着他的背影，突然想起五十年前那个雪夜——

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有个穿素衣的女子踩着雪来敲他的木栅门，发间沾的雪粒子比这孩子还多。

她递来株无名草，说：等有一天，有人能不靠松树入梦，我的阵，就算解完了。

老巫医摸了摸怀里的草种，突然笑出了声。

他抓起地上的骨笛，对着风吹了段不成调的曲子——不是祈福，不是问卦，只是单纯的，开心。

雪地里，小儿跑着跑着，突然停住脚步。

他歪头听了听，又咧嘴笑开，撒腿往家跑：阿奶！

我刚才好像听见有人吹笛子！

老巫医望着他的背影消失在雪雾里，将骨笛别回腰间。

他知道，今晚得去后山松树林看看了——那里埋着他藏了三十年的酒，是时候挖出来了。

毕竟，有些事，该醒了。

田埂上的蓝布衫被风掀起一角，哑女刚要抬手压一压，扎羊角辫的小丫头突然踮着脚拽她袖口：阿姨！