父子对坐良久，再无一语。

唯有紫花在风中轻轻摇曳，仿佛有人刚刚起身离去。

远在极北，雪未化，风已起。

老巫医独坐帐中，炉火将熄，铜锅微温。

他缓缓起身，从角落取出一只素白陶碗，擦了又擦，摆于席侧。

碗边无筷，却有一缕青烟自锅上升起，盘旋片刻，悄然落于碗中。

帐外，百童已聚，饥肠辘辘，等待分食。

小儿仰头问：“阿爷，这碗……给谁？”

老巫医不答，只抬手，指向帐外呼啸的风雪。

“给不说话的老师。”（续）

极北雪夜，百童共食。

风如刀，割裂天幕，卷着雪沫扑向帐篷。

百名孩童围坐一圈，冻得通红的小手捧着粗陶碗，热气从碗口升腾，撞上冰冷的帐篷顶，凝成细密水珠滚落。

老巫医盘膝于中央，银发垂肩，眼窝深陷如古井。

他手中铜勺缓缓搅动锅中浓粥，药香混着奶腥，在寒夜里织成一道无形屏障，将死亡与风雪隔绝在外。

他忽然停住。

勺尖悬空，一滴粥坠下，未落地，竟在半空中凝住一瞬——仿佛被谁轻轻托住。

老巫医不动声色，只将铜勺轻轻搁下，转身从角落取出一只素白陶碗。

那碗极旧，釉面斑驳，边沿一道裂痕蜿蜒如命纹。

他擦了又擦，动作轻得像在擦拭婴儿的脸颊，然后稳稳摆于席侧，离火三寸，不偏不倚。

小儿仰头，鼻尖冻得发紫：“阿爷，这碗……给谁？”

帐内骤然安静。连哭闹的婴孩也闭了嘴。

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老巫医不答。

他只是缓缓抬手，指向帐外呼啸的风雪——那里黑沉如墨，雪片狂舞，仿佛千军万马奔腾而过。

“给不说话的老师。”

话音落，风忽止。

不是雪停，而是风在帐前十步之外绕行，如遇无形之墙。

百童不知，只觉寒意退了半分。

而那白碗之中，温度悄然上升，碗壁竟泛起一层极淡的暖光，如晨曦初透冰层。

饭毕，粥尽，碗筷归位。

百童散去，唯独那白碗仍留在原地，未动分毫。

老巫医缓缓伸手，指尖轻抚碗沿——微温，尚存。

他闭目，低语：“你教我们活着，我们就请你吃饭。”

话音未落，灶火忽明。

一缕幽蓝火苗自冷灰中跃出，无声燃烧三息，照亮他沟壑纵横的脸。

火光摇曳中，似有女子侧影掠过——执针、把脉、俯身低语，皆是旧影。

火灭，余烬轻颤，如心跳最后一搏。

老巫医睁眼，嘴角微动，终是未笑。

可她从未离开。

千里之外，夏溪畔。

晨雾未散，溪水清冽如镜。

孩童蹲在石上，手中小陶罐咕嘟冒泡，几片紫花叶在水中舒展，药香清淡，沁入肺腑。