集体陷入了对苏白这个“活爹”深深的恐惧中。

那种看不见、摸不着、却随时能隔着八十公里把人炸成粉末的降维打击。

像一根带毒的针，死死扎在他们最脆弱的神经上。

与此同时。

画面跨越半个地球，切回东方大国。

夜幕降临。

京城一处隐秘的地下广播大厅里。

几十台大功率短波发射机整齐排列，真空电子管散发着幽蓝的光晕。

空气里弥漫着一股子浓烈的臭氧味，混着机器运转的散发出的松香味儿。

操作台前。

几个穿着整洁中山装的广播员，正戴着厚重的耳机，调试着频道频率。

苏白就靠在控制室那扇漏风的铁门边。

他今天难得穿了件黑色的薄呢子大衣，领子立着。

右手插在兜里，左手捏着个半旧的黄铜打火机。

大拇指在金属盖上“咔哒咔哒”地来回拨弄。

盖子开合的脆响，在嗡嗡作响的机器背景音里格外清晰。

“苏总。”

李龙抱着把五六式半自动，凑到跟前。

压低嗓音，粗糙的胡茬蹭着军装硬领子。

“咱真要把这录音放出去？那洋鬼子听了，还不得跳着脚骂娘？”

“骂娘？”

苏白眼皮半搭拉着，扯起一边嘴角，露出个野性难驯的笑。

“我就是要让他们听听，死神敲门是个啥动静。”

他把打火机揣回兜里。

大步走到主控台前。

皮鞋底踩在水泥地上，发出沉稳有力的“笃笃”声。

桌上放着一盘磁带，黑色的磁条卷得整整齐齐。

“播。”

苏白下巴微扬，冲着负责的主管吐出一个字。

语气里透着股不讲理的傲慢。

主管咽了口唾沫，手心全是汗。

他小心翼翼地把磁带装进那台最先进的广播级开盘机里。

按下红色的播放键。

“咔哒。”

磁头咬合。

一段经过特殊加密模糊处理的空战截获录音，顺着大功率天线。

以一种极其嚣张的姿态，明码电波，瞬间铺满了全世界的短波频段！

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电波越过大洋，穿透云层。

几秒钟后。

伦敦，一家还亮着灯的复古咖啡馆。

角落里那台老式木壳收音机里，原本舒缓的爵士乐突然卡壳。

一阵刺耳的“滋啦滋啦”电流盲音后。

巴黎，深夜的报社编辑部。

主编办公桌上的小收音机跟着发出一声爆响。