洛杉矶长滩港口。全美最大、最繁忙的进出口吞吐集散地。

海风卷着浓烈的重油味和腥臭的死鱼味，刮得人睁不开眼。

十几艘巨大的远洋货轮像钢铁怪兽一样，静静地停泊在深水码头旁。高耸入云的龙门吊发出沉闷的机械轰鸣，起重机钢缆拉扯着几十吨重的集装箱，咯吱作响。

港口调度室，一栋两层高的灰色混凝土建筑。

二楼的工会主席办公室里。

空调吹出强劲的冷风，但屋里的气氛却热得快烧起来了。

威尔逊，长滩港口码头工会的主席。

这个身高将近一米九的黑人壮汉，正靠在宽大的办公桌沿上。他穿着件被汗水沤得发黄的白色老头衫，粗壮的胳膊上纹着一条盘踞的响尾蛇。

他嘴里叼着根没点燃的劣质雪茄，正拿一块油腻腻的破布，来回擦拭着一把巨大的黄色高音喇叭。

办公桌上，扔着十几部正在疯狂震动的工作手机。

“头儿！华尔街那边的船运公司又打电话来催了！”

一个瘦猴一样的白人调度员满头大汗地跑进来，手里攥着一叠皱巴巴的货运清单。

他咽了口唾沫，声音发飘。“海关那边下了死命令。所有停在港口的肉类冷冻柜，全部不准放行。说是配合高速公路管理局的‘违禁品排查’。”

瘦猴抹了把额头上的油汗。

“那可是几万吨的冻肉啊！冷链车进不来港，就这么堆在码头上。要是断了电，明天全得发臭！”

威尔逊停下手里的动作。

他吐掉嘴里那根嚼烂的雪茄，眉头拧成了一个巨大的疙瘩。

“查违禁品？查他妈个鬼！”

威尔逊一巴掌拍在桌面上。震得那十几部手机稀里哗啦全掉在了地上。

他大步走到窗前。

透过满是灰尘的玻璃，看着下面密密麻麻、像蚂蚁一样扛着大包的码头工人。

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这些粗糙的汉子，干着最累的活，拿着最微薄的薪水。上个月，还有两个兄弟因为疲劳作业，被掉下来的集装箱砸成了肉泥。

而那些坐在华尔街冷气房里的资本家，连半句抚恤的话都没说。

威尔逊粗大的手指，下意识地摸向脖子上挂着的那根红绳。

红绳底下，坠着一块被汗水浸透、边缘磨得发亮的黄木牌。上面用暗红色的朱砂，歪歪扭扭地画着个太极图。

那是上周，强尼带着几个黄巾力士，给他们这帮苦哈哈送来的“护身符”。顺带着，还送来了几大桶能治腰酸背痛的符水。

喝了那水，工人们几十年的关节炎全好了。扛起两百斤的面袋子，健步如飞。

“头儿……现在咋办？”

瘦猴看着威尔逊发呆，急得直跺脚。“船公司那边说了，要是今天卸不完货，扣咱们工会下个月的津贴！”

威尔逊转过头。

那双因为长期熬夜而布满红血丝的牛眼，死死盯着瘦猴。

他没说话，只是慢慢从裤兜里掏出一个军用三防手机。屏幕亮起，上面有一条刚进来的未读短信。

发件人是汉克。

内容只有短短一行字：“路不通。大仙说，让旗子升起来。”

威尔逊看着那行字，呼吸突然变得粗重起来。胸口剧烈起伏，像个破风箱。

他一把抓起桌上那个擦得反光的黄色高音喇叭。

“扣津贴？去他妈的津贴！”

威尔逊猛地转过身，一脚踹翻了旁边那把昂贵的老板椅。“咣当”一声巨响，椅子砸在墙上，四分五裂。