"她...她笑了！"佳林惊喜地说，"妈，她认出您了！"

这一声"妈"让慧觉师父的眼泪终于落下。她颤抖着手触摸屏幕，仿佛这样就能摸到外孙女的小脸。

"像你...小时候..."她哽咽着说。

视频结束后，佳林久久地坐在婴儿床边，轻轻摇晃着摇篮。月光透过窗帘，在她脸上投下柔和的光晕。

"妈，"她突然说，"我想带孩子们回国看看。"

我心头一跳："什么时候？"

"等念慧再大一点..."佳林的声音很轻，"我想让她...见见外婆。"

三个月后，我告别了澳洲的家人们。临行前夜，佳林抱着念慧来到我房间。

"妈，真的不再住段时间吗？"她不舍地问，"沐阳说可以给您办移民..."

我摇摇头，我年纪大了，不知道还能活几年，想趁现在把身后事安排好。我回去就准备把沐阳的爸爸重新安置到寺院后山的福寿堂。到时候我们就能一起了。

听到这些，佳林的眼泪一下子涌了出来："妈！您别这么说..."

"傻孩子，"我笑着擦去她的泪水，"生老病死，人之常情。你妈妈不是教过你这个道理吗？"

回北京的飞机上，看着窗外的云海。十六个小时的航程，我竟一点不觉得疲惫。脑海中回放着这半年的点点滴滴——念慧的第一个微笑，小孙子学会骑自行车时的欢呼，佳林和慧觉师父视频时泛红的眼眶...

回到北京后，我没有在市区做闲暇的停留，而是直接去了存放余明骨灰的地方。把他带了出来。马不停蹄的回到了养老院。

养老院的山还是那么青，水还是那么绿。慧觉师父在寺门口等我，灰色的僧袍被山风吹得微微飘动。

"回来了？

"她接过我的行李。

"嗯，回来了。"

我拍拍怀里的骨灰盒，"老余也回来了。

第二天，寺院的大师父为余明做了场简单的法事。他的骨灰安放在寺院后山的福寿堂，那里视野开阔，能俯瞰整座山城。我选了最上层的一个格子，这样他就能永远看着这片守护了我们半生的土地。

"不后悔吗？"回去的路上，慧觉师父突然问，"没留在孩子们身边。"

我望着远处起伏的山峦，那里有几只飞鸟正掠过夕阳："孩子是风筝，父母是线。线太紧会断，太松会丢。最好的爱，是知道什么时候该放手。"

慧觉师父若有所思地点点头。