但雨柱已经注意到了。

他走过去，半蹲在她面前，语气柔和下来：“你不是没人撑腰。这个院子不是他一个人说了算。只要我在，他动不了你。”

外面的夜色渐浓，风从窗缝吹进来，带着院中老槐树叶子的沙沙声，也带来一丝奇异的安宁。

可平静背后，从来都不是风平浪静。

第二天清晨，雨柱刚打开灶门，就听见了一阵混乱的脚步声。几个小孩惊慌跑过，说是娄小娥的屋子被人翻了。

他脸色陡变，扔下锅铲就冲了过去。

小娥站在门口，脸色苍白，怀里抱着几件皱巴巴的衣服，眼神空洞，像是刚从噩梦中醒来。

她的床铺被掀开，箱子被撬开，几件私人物品丢得满地都是——还有那条被撕裂的绣花围巾，是她娘临终前留下的。

院里众人围观，有人小声议论，有人低头不语。但没有人敢大声说出“闫解成”三个字。

他站在另一头的门廊下，斜靠着柱子，嘴角挂着一抹得意的冷笑，那种笑比刀子还锋利。

雨柱走进屋，低头拾起围巾，轻轻拍了拍，然后递给小娥：“还能缝。咱一针一线地缝回来。”

娄小娥的泪水终于忍不住滴落下来，她捂着嘴，肩膀颤抖。

“你想留在这吗？”雨柱低声问。