这一枪没有吓退它们。猎物的反抗反而让那些东西兴奋起来。死侍不需要神智来理解危险，它们只需要本能——而本能告诉它们，里面有活的，会动的，会挣扎的。那是它们最渴望的东西。

紧接着是第二声，第三声。枪声从旅馆的窗户里传出来，急促、尖锐，每一发都带着不容置疑的精准。一个死侍刚翻过矮墙就被掀飞了半个脑袋。另一个从巷口冲出来，还没跑出三步，胸口就炸开一个洞，栽倒在泥水里。

小主，

但没用。

它们太多了。四面八方涌过来的黑影在雨幕里连成一片。前一个倒下，后两个已经补上位置。旅馆的窗户只有那么大，射击的角度只有那么多——路依依能守住正面，守不住侧面；能封住左边的巷口，右边的墙头上已经爬上去了两只。

那栋小小的建筑孤零零地立在街角，四周没有遮挡，没有退路。二楼窗户的灯光在雨夜里摇摇晃晃，像是什么东西最后的呼吸。

又是两声枪响。两个死侍从墙头上栽下去，但第三个已经踩着它们的身体翻了上来，四肢着地趴在屋顶边缘，歪着头往窗户里看。眼里翻涌着某种原始的、不可遏制的渴望。

温彻斯特的枪声又响了。那只死侍被打得从屋顶上滚下去，砸碎了楼下雨棚的支架。

但枪声明显慢了。

不是子弹不够——是角度不够了。旅馆正面的开阔地已经铺满了死侍的尸体，但侧面的墙根下、后巷的阴影里、甚至对面屋顶的烟囱后面，那些东西还在不停地冒出来。它们学得很快，不再从正面冲，而是贴着墙根走，钻进窗户看不见的死角，一点一点地逼近。

路依依的射击节奏被打乱了。她必须转身，换位置，从一个窗口跑到另一个窗口，才能在那些东西露头的瞬间扣下扳机。但每一次转身都意味着有几秒钟的空白，而这几秒钟足够那些东西往前推进好几米。

必须走了。

路依依在心里迅速判断。这地方没法打——窗户太小，视野太窄，死侍从四面八方围过来，她一个人根本封不住所有方向。更糟的是这栋老房子的墙，木板和劣质砖石砌的，那些东西用爪子刨不了几下就能挖穿。她听见楼下已经有木头断裂的声音，闷闷的，像是有什么东西在往墙里钻。

她一边往走廊退，一边往弹匣里压子弹。脑子里闪过一个念头——那个男孩。她应该带他走。这个念头冒出来的瞬间，连她自己都觉得荒谬。那个男孩有大问题。他为什么会突然出现在房间里？他是真实的吗？一个八九岁的小孩，在这种鬼地方待了多久？吃什么？喝什么？为什么那些死侍没有撕碎他？她有无数个理由可以不去管他，无数个理由告诉自己的理智：那东西不是人类，那是陷阱，那是比死侍更危险的存在。

但偏偏，内心的直觉在说——他对你很重要。

那种感觉没有来由，不讲道理，像一根看不见的线从胸口扯出去，连着那间房间的方向。

走廊尽头的门被什么东西撞开了。一只死侍从门框里挤进来，四肢着地，脖子以一个不正常的角度扭过来看她。路依依抬手就是一枪，格洛克的枪口几乎贴着它的额头，子弹从眉心灌进去，后脑勺炸开一团灰白色的碎屑。尸体扑倒在她脚边，指甲在地板上划出几道深深的沟。

她跨过尸体继续走。身后又传来窗户碎裂的声音，她没回头，只是把打空的弹匣退出来，换上新的，动作干脆得没有一丝多余。走廊拐角处，另一只死侍从天花板倒挂下来，爪子钩住横梁，张嘴就咬。路依依侧身避开，左手拔出短刀，反手从它背后刺进去，刀尖精准地捣入脊椎，一拧。那东西的身体瞬间软了，从横梁上掉下来，瘫在地上抽搐了两下就不再动了。

她收刀，继续走。

终于回到那间房间。门还开着，和她离开时一样。

男孩还在窗边。

但他不看她了。他望着窗外漆黑的雨幕，眼里没有光，那两团黑色的瞳仁像是被什么东西吸走了所有的神采。他的嘴唇微微动着，声音很轻，像是在跟自己说话，又像是在问一个永远不会有答案的问题。

“他们是不是不会回来了？”

路依依站在门口，雨水从她的雨衣上往下滴，混着血，在脚边汇成一小片深色的水洼。她看着他小小的背影，胸口那根线扯得更紧了。

“我们应该走了。”她说，声音比自己预想的要小，“去找你的爸爸妈妈。”

男孩慢慢转过头。

那张清秀的小脸上，眼泪无声地滑下来。不是嚎啕大哭，不是抽抽噎噎，只是眼泪从眼眶里溢出来，顺着脸颊往下淌，像是终于撑不住什么东西了。

“爸爸妈妈不会回来了。”他说，声音平静得不像一个孩子，“其实我知道的。我只是不愿意相信。”