她摇头：“不赊账。”

我正要开口，旁边传来一个声音。

“成本二十三，运输加仓储不超过三十一，你标价一百八，利润率百分之三百五十六。”

我猛地转头。

阿辞不知什么时候站了起来，手还撑着桌沿，脸色白得像纸，但眼神清得吓人。他盯着价签，语速平稳，像在念一份报表。

“你们这片区月均药品流水约四十七万，这类止痛药每月销量不超过三盒，抬价不会带来复购，只会降低口碑。你这么做，不是做生意，是宰客。”

药店老板娘脸变了：“你谁啊？神经病吧？”

我没说话，一把抓住他手腕，用力往下压：“走。”

他没挣，但嘴没停：“她包里还有七十块，你收一百五就够了。再高，就是故意为难。”

我拽着他往门口走，脚步快得几乎拖着他。身后传来老板娘的嘀咕：“怪人，穿得破还装大款，脑子有病。”

门关上，雨更大了。

我把他按在屋檐下，喘着气：“你是不是想让整个片区都知道你不对劲？”

他靠着墙，呼吸重，额上全是冷汗：“我说的是事实。”

“可你现在不是总裁，不是老板，你是个连自己名字都记不清的人！你知不知道刚才那句话听起来有多……多不像你该说的？”

他闭了会儿眼，再睁开时，那股冷劲儿退了，又变回那个茫然的阿辞。

“我只是……看到数字，就想算。”他声音低下去，“像身体自己动了。”

我没再骂他。我知道那不是他故意的。就像他流鼻血不是装的，头痛也不是演的。那些东西，是从他骨头里长出来的，抹不掉。

我掏出剩下的七十块，塞回他手里：“拿着，别丢了。下次再想算账，先问问自己是不是还想活。”

他没接，手垂着。

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我抬头看天，雨没停的意思。巷口积水已经漫到脚边。

“走吧。”我说，“回去。”

他点头，跟在我后面。

走到半路，他忽然停下。

我回头：“又怎么了？”

他盯着自己手心，慢慢摊开。

掌纹里有一道浅痕，像是被什么划过。他看着那道印，眼神又开始飘。

“我签过很多字。”他忽然说，“用钢笔，在合同上。右手虎口这里，总是磨出茧。”

我没应。

“我不是第一次进药店。”他抬头，“我记得……有人站在我旁边，穿白大褂，说‘顾先生，药不能停’。”

我心跳漏了一拍。

“然后呢？”我问，声音压着。

“然后……”他皱眉，像是在抓雾里的东西，“灯太亮。走廊很长。有人鞠躬，叫我……顾总。”