他不打算睡。

他得守着这棵树。

还得做点别的。

他摸出算盘壳子，从夹层里抠出一小撮纸灰，是昨天烧剩的冥钞残渣。又扯下道袍上一块补丁，撕成条，用指甲掐断三根头发，混在一起。

他开始搓。

搓成一团黑色的泥。

这是制纸钱的第一步。

没人教他这么做。

他自己琢磨出来的。

以前他只会数钱。

现在他得学会造钱。

不然，下次来的人就不会只是换账本了。

可能会直接拔树。

他搓着纸团，右眼干涩发痛，左眼时不时闪一下金光。他知道祖先们还在看着他，虽然不再骂他，但也没说话。

太奶奶的警告还在耳边。

表舅的脚步声好像又响了起来。

他抬头。

没有。

是风吹动纸风车的声音。

那些游客头顶断裂的红线化成的小风车还在转，沙沙作响，像在提醒什么。

他低头继续搓。

纸团渐渐成型。

他把它压在掌心，准备找个干净地方晾干。

就在这时，他听见树根深处传来一声极轻的敲击。

咚。

像有人用指节在木头上叩了一下。

他停下动作。

低头看去。

刚才被他掰掉树皮的地方，正缓缓渗出一滴液体。

不是树汁。

是血。

血珠滚到根须边缘，悬着，没落。

他伸手去接。

血珠落下，砸在他掌心的纸钱胚子上。

滋的一声，冒出一缕白烟。

纸团的颜色更深了。

他没擦，也没动。

只是盯着那滴血融进去的位置。

那里，隐约浮现出一个字的轮廓。

是个“刘”字。

很小。

但清晰。

他呼吸一顿。

这个姓，不该出现在这里。

除非——

有人在功德树里，藏了一份改不了的旧账。