某些情感正在变得稀薄。 不是遗忘，而是隔了一层毛玻璃。想起过往某些本该痛彻心扉或欢欣雀跃的瞬间，意识知道那是何种情绪，却再难真切地感受到那份悸动。记忆依旧清晰，却像阅读别人的传记。

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与之相对的，是对“秩序”与“禁锢”近乎本能的洞察力。 他能“听”到京城地下微弱的地脉流动，能“感觉”到空气中灵气的微小涟漪，甚至能隐约“触摸”到这座庞大城市运行中那些无形的、维系着平衡与束缚的规则丝线。

他成了活着的阵眼，行走的封印。 代价是，他自己也被永远地封禁在了某种“非人”的状态里。

窗外传来极轻微的脚步声，是福伯，但停在廊下，犹豫着不敢靠近。老仆似乎总能隐约察觉到主人周身那种令人窒息的无形壁垒。

萧彻缓缓起身，走向书房。 动作间，右边肩胛骨下方又是一阵细微的灼热，一片暗金纹路在衣料下无声浮现，如同活着的刺青，持续了约一次呼吸的时间，将一股试图逸散的煞气强行压回原位，也将他自身流转的灵力同样压制了片刻。

他脚步不停，推开了书房的门。 里面很暗，他也没有点灯的意思。

他走到书案后，那里铺着一张巨大的京城及周边山川舆图。 目光落下，手指无意识地虚点向几个方位。

每一次指尖落下，对应他体内某一处“伤痕”便会产生微弱的共鸣，或是刺痛，或是冰寒，或是灼热。 仿佛他身体的不同部位，正对应着这片山川地脉的不同关窍。

永久伤痕。 不止在身，亦在于魂。

他闭上眼，京城地下的水脉流动、气机变迁，甚至某些角落积聚不散的阴郁怨念，都化作模糊的感知，透过这些“伤痕”反馈而来。

他站着，如同一尊被自身力量永恒禁锢的神像，沉默地承担着整个京城的重量。

窗外，阳光正好。 屋内，他影子拖得很长，冰冷而孤独。

良久，他喉间溢出一声极轻的、几乎听不见的叹息。 叹息声里，没有苦涩，也没有回甘。 空荡荡的，什么也没有。