“周叔…”

角落里，周福老汉佝偻的身体猛地一震，呜咽声戛然而止。他僵硬地、极其缓慢地转过头，浑浊的眼睛茫然地看向声音的来源，看向那个躺在干草上、脸色惨白如纸的男人。

小主，

林倾城迎着他的目光，声音依旧沙哑，却带着一种奇异的平静，像在陈述一个亘古不变的真理：

“地…没死。”

两个字，像两颗投入死水的石子。

周福老汉茫然的眼睛里，那凝固的绝望似乎裂开了一丝缝隙。他呆呆地看着林倾城，嘴唇哆嗦着，似乎想反驳什么，却发不出声音。

林倾城似乎耗尽了力气，微微阖了一下眼，再睁开时，目光转向谷仓外风雨肆虐的黑暗，仿佛穿透了墙壁，落在了那片被黑雨浸泡、被蛙群肆虐、正不断腐烂倒伏的田野上。他的声音更轻了，却带着一种斩钉截铁的力量，敲打在每个人的心上：

“只要根…还在土里…扎着…深…”

他艰难地吸了口气，胸膛微弱地起伏着。

“烂掉的…是叶子…是穗子…”

“根…扎得深…熬过这场雨…”

“熬过这场冷…”

“明年…春雷一响…”

他停顿了一下，似乎在想象那副画面，疲惫的眼底深处，竟掠过一丝微不可查的、属于“林倾城”而非“傻儿”的笃定光芒。

“新苗…一样…破土…”

“绿得…更旺…”

他的声音越来越低，最后几乎变成了气音，带着沉重的喘息。说完最后一个字，他像是耗尽了所有心力，眼帘沉重地垂了下去，呼吸再次变得绵长而微弱，仿佛刚才那番话，已经抽干了他好不容易凝聚起来的一点精神。