当担架队经过他面前时，李逍遥翻身下马。

他看着那一排排盖着军装的遗体，看着那些从军装下伸出的，依旧紧握着拳头的手。

他没有流泪。

他的脸上，没有任何表情。

他只是默默地脱下军帽，对着那些为国捐躯的英魂，对着这支刚从血火中走出来的铁军，敬了一个长长的，标准的军礼。

撤退到几十里外的安全区域后，部队终于停了下来。

王雷拿着一本被血浸湿了大半的花名册，开始清点人数。

他的声音，在寂静的夜里，格外清晰，也格外残酷。

“一团，实到，七百二十一人……”

“二团，实到，八百九十四人……”

“三团，实到，八百一十五人……”

“旅部直属队……炮兵营……工兵连……”

一个个数字报出来，像一把把刀子，割在每个人的心上。

出发时，近万人的加强旅。

此刻，还能站在这里的，不足三千人。

李云龙在一阵剧痛中醒了过来，他睁开眼，看到的是赵刚那张憔悴的脸。

“老赵……”他挣扎着想坐起来。

“别动。”

赵刚按住了他。

李云龙没有问自己的伤，他一把抓住赵刚的胳膊，眼睛血红。

“我的一团……还剩多少人？”

赵刚沉默了，许久，才沙哑地吐出一个数字。

李云龙的身体猛地一僵，他松开手，缓缓躺了回去，两行浑浊的泪，从这个铁打的汉子眼角，无声地滑落。

没有人欢呼胜利。

也没有人谈论战功。

空气中，只有压抑到极点的沉默，和战士们为牺牲的战友，低声唱起的，不成调的家乡小曲。

这场胜利，太过沉重。

李逍遥站在一处高地上，看着山谷里那星星点点的篝火。

他清楚，独立旅，经此一战，打出了威名，打出了军魂。

但也付出了几乎被打断脊梁的代价。