他望着那些笑着追鱼的孩子，又望着竹床上叼草打盹的谭浩，突然觉得眼前的场景陌生得可怕——这不是他记忆里该有的神与信徒，没有敬畏，没有距离，倒像...像前世他在御书房偷听到的，皇子们在后花园抓蛐蛐的模样。

“你说这梦该有个神？”谭浩不知何时坐了起来，竹床在他身侧吱呀轻响。

他望着昭影泛红的眼尾，突然想起昨夜镜中自己投在窗纸上的影子——原来这个和他长得一模一样的人，藏着他都快忘了的、想当英雄的热血。

“可我觉得，”他伸手揉了揉昭影的发顶，像前世哄哭着要糖的小侄子，“它更该有个能一起赖床的人。”

昭影浑身一震。

他望着谭浩眼底的温柔，突然想起无数个被信仰灼烧的夜晚——他曾以为神必须高高在上，必须承受所有苦难，可眼前这人却用最懒散的姿态，教会了他什么是“活着”。

“我只是...”他的声音突然哑了，“不想看你一个人扛着一切。”

话音未落，他的身形开始涣散。

谭浩慌忙去抓，却只触到一手微光。

那些光粒子飘向天空，融入云层，化作漫天飘洒的蒲公英。

“当——”

现实中的静律钟突然轰鸣。

谭浩猛地睁眼，见窗外桃枝轻颤，一枚青中透粉的眠果正从枝头坠落。

果壳裂开的瞬间，一缕温软的神纹飘进他识海，像谁轻轻摸了摸他的灵魂。

他望着掌心残留的光粒，又望向窗外渐沉的夕阳。

今夜，他突然不想再喝那碗抑制入梦的药了。

月光爬上窗棂时，谭浩捏碎了床头的药碗。

药汁在青砖上洇开深褐色的痕，像条歪歪扭扭的路，指向梦境最深处——那里藏着他从未见过的，灵魂最原始的模样。