我到学校了。一路顺利，火车准点，学校有车来接。学校很大，比我们整个村子还大，楼都很高，路很宽，树很多。宿舍是四人间，有独立卫生间，能洗澡，有热水。同学们都挺好，一个叫陈露，一个叫李婷，一个叫周晓雅。她们是城里人，但没架子。

写到这里，她停下笔，看着没架子三个字。这是母亲李明珍常说的话，用来形容那些不摆谱的城里亲戚。用在这里合适吗？她不确定，但也没有划掉。

昨天办了入学手续，领了校园卡。食堂饭菜种类多，价格也不贵。我中午吃了米饭和炒青菜，晚上吃了馒头和粥。学校有图书馆，很大，书很多，我还没进去看过。

她省略了麻辣香锅的味道，省略了那份白米饭是别人给的，省略了自己只敢点最便宜的馒头和粥。也省略了那个需要仰望才能看见天花板的宿舍，那盏亮得刺眼的日光灯，那些她听不懂的对话。

专业是社会学。老师还没见，下周开始上课。学校要军训两周，明天领军训服。

笔尖在这里顿了顿。她忽然想起高中军训时，站在太阳底下站军姿，汗水顺着脊背往下淌，像无数条小虫在爬。回家后母亲用井水浸湿毛巾给她敷背，说晒脱皮了。这次，没有人会给她敷毛巾了。

她继续写：

我身体很好，没生病。钱放好了，分开放，不会丢。爸的腰还疼吗？贴膏药了吗？妈的风湿腿这几天变天，记得用热水泡。家里稻子该抽穗了吧？天气干，要不要抽水浇地？

写到这里，她的喉咙有些发紧。那些具体而微的细节——父亲的膏药是镇卫生院开的，三块钱一贴；母亲泡脚用的木盆边缘已经开裂，用铁丝箍着；家里的三亩六分水稻田，在村西头那片洼地里——突然变得无比清晰，清晰得让她鼻子发酸。

她抬起头，用力眨眼睛。不能哭，眼泪掉下来会弄花自己。

雾气正在散去，阳光开始从梧桐树的缝隙间漏下来，在青石路面上投下斑驳的光影。远处传来广播体操的音乐声，大概是哪个学院在晨练。几个男生说笑着走过，其中一个手里拿着篮球，球撞击地面的声音有节奏地回荡。

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这个世界正在醒来，热闹而有序。而她坐在这里，给三百公里外的、刚刚亮起灶火的家里写信。

她深吸一口气，继续写：

学校一切都好，你们不要担心。我会好好学习，不浪费钱。需要什么我会打电话。寄信可能慢，有事还是打电话到小卖部。

就写到这里。

女儿：蓉蓉